Le silence était tombé sur mes épaules comme un tissu lourd.
J’étais assise sur mon fauteuil roulant, et le temps glissait lentement entre mes doigts.
Les enfants couraient ; leurs rires se dispersaient dans l’air, comme des oiseaux invisibles qui ne
se posent jamais.
Je ne ressentais plus de jalousie.
La jalousie, quand elle se répète trop, finit par mourir ;
et elle laisse place à quelque chose qui ressemble à un silence profond, à l’acceptation d’un hiver
sans fin.
Dans un coin de la tente, là où la lumière entrait avec hésitation,
un cahier de dessin et une boîte de crayons de couleur attirèrent mon regard ;
un cadeau d’un passant qui n’a peut-être jamais su quel monde il m’avait offert.
Je suis descendue de mon fauteuil,
j’ai touché le sol,
et, pour la première fois, j’ai eu l’impression de me rapprocher de la vie.
Quand j’ai tracé la première ligne,
quelque chose s’est produit—
quelque chose que personne n’a vu,
sauf moi.
Les couleurs se sont réveillées.
Depuis le papier, des chemins se sont ouverts, menant vers des lieux
où mes pieds n’étaient jamais allés.
J’y ai couru,
aux côtés d’enfants qui me connaissaient sans savoir mon nom,
j’ai glissé sur des arcs-en-ciel encore humides des pluies du futur,
et avec un parapluie fait de nuages légers,
j’ai sauté des collines qui n’existent que dans les rêves.
À partir de ce jour,
le monde s’est divisé en deux :
l’un ici,
et l’autre à l’intérieur du papier.
Et j’ai appris qu’on peut toujours vivre dans un monde
qui te veut entière,
non pas telle que tu es,
mais telle que tu peux l’imaginer.
Je m’appelle Sahar Rezai ;
une fille qui, à treize ans — à un âge où l’on commence à comprendre le monde — dans un camp
de réfugiés en Grèce,
alors que tout était temporaire,
a trouvé quelque chose d’éternel.
Depuis ce jour,
c’est l’art qui a parlé à ma place,
et qui m’a emmenée — doucement, silencieusement —
jusqu’aux profondeurs des couleurs.
Et j’ai compris
qu’il existe un ami
qui ne t’abandonne jamais :
l’art.
Aujourd’hui, j’ai vingt-quatre ans,
une fille venue d’Afghanistan,
et désormais, je vis à Sion,
au coeur du Valais,
avec un coeur qui a longtemps habité
entre partir et rester.
Cela fait dix ans que je respire avec les couleurs,
dix ans que je façonne mon monde
non pas avec mes pas,
mais avec des lignes et des ombres.
La peinture n’est pas seulement un art pour moi,
c’est une manière de continuer à exister,
là où la réalité, parfois,
ne laisse plus d’espace pour demeurer.

L’exposition : Le silence des couleurs